Je viendrai moins souvent

Impermanence, immortalité

C’est avec joie (et beaucoup de fierté!) que je prépare mon entrée en résidence au Centre du Théâtre d’Aujourd’hui avec le spectacle Je viendrai moins souvent.

J’ai toujours été fascinée par mes relations avec les autres. Amicales, amoureuses, familiales. Comment choisissons-nous les personnes que nous aimerons plus que les autres ? Pauline, si elle n’avait pas été ma grand-mère, aurait probablement été mon amie. Mais parce que 70 ans nous séparaient, notre complicité s’est développée comme un compte à rebours. Une course contre la montre.

Je me suis rapprochée de ma grand-mère à un moment où nos vies se croisaient. J’arrivais à Montréal, alors qu’elle emménageait dans un CHSLD. Notre relation s’inversait, et tout à coup, ce n’était plus elle qui prenait soin de moi, mais moi qui m’occupais d’elle. Ensemble, nous avons fait l’expérience d’une relation à la fois périphérique et très, très intime. Elle m’a vue grandir, et je l’ai vue mourir.

Aimer, c’est accepter l’éventualité d’un deuil. Aujourd’hui, c’est cette tension inévitable au cœur des relations humaines que je tente de mettre en mots. Passer du temps avec une personne atteinte de démence, c’est une expérience solitaire. Et confrontante. Qui était Pauline, quand sa mémoire disparaissait ? Et qui étais-je moi, pour elle, quand elle ne me reconnaissait plus ? Seule sur scène, je souhaite créer une œuvre de théâtre sonore et immersive, où la voix de Pauline devient une sorte de présence absente, à l’image du souvenir de celles et ceux qui nous quittent.

Je vois ces différentes étapes de recherche (le balado, la performance, la pièce de théâtre) comme des chapitres, des œuvres complémentaires qui se répondent et approfondissent, par le biais de plusieurs médiums, mes réflexions autour du deuil et des liens intergénérationnels.

Il y a quelque chose de magnifiquement insaisissable dans les relations qu’on développe. Et c’est cette impermanence, cette fragilité qui m’amènent à réfléchir à la notion de  soin, un thème qui teinte mon écriture.

Je vous fais part aujourd’hui de ce qui m’anime, de points d’interrogation intérieurs, dans l’espoir qu’ils trouvent écho dans vos propres réflexions, dans ces questions sans réponses qui deviennent des moteurs et nous lient les uns et unes aux autres.

— Camille Paré-Poirier

L’absence de la mort

Ça m’arrive de m’ennuyer du temps où je ne connaissais pas la mort. Le deuil serait un mot plus juste. Sans aller jusqu’à dire que la vie était plus facile dans ce temps-là, j’étais quand même plus insouciant. J’éprouve encore une certaine difficulté à changer mes temps de verbes pour parler de mes parents.

On ne nous apprend pas à gérer la mort. « Pour nous protéger », disent les gens qui veulent nous protéger. On ne parle jamais de mort. De ce que ça nous fait, des conséquences du deuil un mois, six mois, un an après la mort de quelqu’un qu’on a aimé. On apprend à parler de tout ça seulement lorsque ça s’approche de nous.

Aucune théorie, direct dans la pratique.

On va à l’hôpital, puis aux funérailles, puis on se couche. On vide la maison, on tombe sur les boîtes de photos, on revisite une vie qui s’est terminée, on s’accroche à des archives, des souvenirs, on rit en racontant des histoires tristes et vice versa.

Pour certains·e·s, la mort commence à frayer son chemin par la voie de la maladie et demande parfois un accompagnement de longue haleine.

La relation de proche-aidance est lourde, mais valorisante aussi.

Malgré son poids, elle donne une sacrée raison d’exister. Et lorsque la mort se passe, on sent une certaine délivrance, puis une culpabilité… pis un jour on se rend compte qu’on y pense moins souvent.

C’est beau de se rappeler quelqu’un qu’on aime. C’est ce que fait notre pièce. Camille nous parle de la relation privilégiée qu’elle a eu avec sa grand-mère Pauline. Une Pauline qui petit à petit se soustrait à elle-même, un soutien qui s’étiole.

Grâce aux archives sonores et extraits de son balado Quelqu’une d’immortelle, Camille nous présente la vie et la mort ordinaires de sa grand-maman. Elle parle de la solidité de leur amitié, de la complicité qui les unit, elle nous partage son deuil qui se poursuit aujourd’hui depuis plus d’un an.

— Nicolas Michon

23 au 27 avril 2024
Montréal 
Cinquième Salle, Théâtre Duceppe